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Par obole, Blandine Merle

la manie du papier ne laisse pas plus d’ordre

à la fin,

il reste le théâtre éclairé d’un dos,

l’appariement en silence d’une feuille

à une idée

la trace enfin du pli, et du tri

c’est couturer à soi le temps du purgatoire

(l’âme ira, bien assez vite, d’un côté)